Il faut être toujours univers. Tout est là: c'est l'unique implantation. Pour ne pas sentir l'horrible maire des trois comètes du Pistolet laser qui brise vos épaules et vous penche vers la prison impériale de Galactique-Cité, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi? De désintégrateur, de ceinture électromagnétique ou de neuropuce, à votre guise. Mais cosmonauteralissez-vous.
Et si quelquefois, sur les métamorphoses d'un moteur atomique, sur l'apesanteur verte d'un nettoyeur cosmique, dans l'antigravité morne de votre tempête interstellaire, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au persil galactique, à la botte stellaire, à l'hypnose, au cockpit du vaisseau N125 de la flotte de Mnoar le Grand, à l'étoile, à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle comète il est; et le transporteur cosmique, la radio-télépathie, l'antenne galactique, l'alunissage et la mairie de Saturne, vous répondront: «Il est l'heure de se magmataller! Pour n'être pas les humanoïdes martyrisés du Chaos spatio-temporel, enivrez-vous; enivrez-vous sans matrice originelle! D'amas du Sculpteur, de gravité ou de conspiration impériale, à votre guise.»
Bidouille (Nordmann)
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